Wir ergötzen uns an der Kühle des Hauses Erwin von Zach (1872–1942)

Han Yü: Von Zeit zu Zeit pfeifen wir, um einer aus der Ferne kommenden Brise teilhaftig zu werden; allmählich nähern wir uns dem Herbstanfang. Das Element Metall (des Herbstes, Liki I, 374) ist noch schwach, und die Kraft des Herbstes erst im Werden; der letzte Sommermonat ist dafür umso schwüler. Versengend ergiessen sich die Sonnenstrahlen, und steil erheben sich die hohen Wolken. Mêng Chiao: Der rote Blitz erschreckt durch seine schlängelnden Bewegungen, kompakte fleischfarbene Dünste ragen empor wie gewaltige Berge. Wenn man die Bäume des Waldes betrachtet, fürchtet man dass sie in Flammen aufgehen; hält man das Ohr über den Brunnen, erinnert man sich an sein Rauschen von früher (das jetzt aufgehört hat). Nach dem Firmamente blickend ist man besorgt, dass die Eintracht zwischen Himmel und Erde verloren gegangen ist (Legge, Iking pg. 281/3); denn unzeitgemäss bilden sich Hagelschlossen. Die am Wege verdursten (wie einst Kuafu, dessen Stock sich in den Wald von Têng verwandelte, Chavannes, Mém. hist. III, 218) sind gar viele; doch gewöhnlicher ist es (Liki I, 559), dass man zum Flussufer eilt, um seinen Durst zu stillen. Wer erbarmt sich jener, die auf ihrer Wanderung vom Sonnenstich getroffen werden (T. of T. II, 115)? Wie würde man sich freuen, wenn man durch Musik einen kühlen Wind einzuladen imstande wäre! Oder ganz plötzlich einen strömenden Regen erhielte! Man würde glauben junge Phönixe singen zu hören. Wenn dieser herrliche Wunsch nicht bald in Erfüllung geht, wird das Herz in seinen Hoffnungen grausam enttäuscht sein. Wir setzen uns tausendmal auf den kühlen Treppenstufen nieder; immer von neuem umfassen wir den kalten Schwertgriff. Das irritierte Gemüth wird dadurch wieder beruhigt, die erhabenen Gedanken kehren in ihrer alten Grösse zurück. Han Yü: Die Drachen tauchen im Wasser unter, als ob noch mehr als ihre Schuppen versengt wären; die Rinder keuchen, wie wenn nicht nur ihre Hörner verbrannt wären. Die Zikade zirpt in ihrer Bedrängnis, bis ihre Stimme umschlägt, der Rabe kann infolge der Hitze, obwohl hungrig, nicht essen. Bei Tage erscheinen zahlreiche Fliegen auf dem Speisetisch, in der Nacht saugen Mosquitos Blut aus dem Fleisch. Selbst das feine Dolichos-Gewebe wird nicht mehr vertragen und schliesslich abgelegt; man wird müde, den langen Fächer zu bewegen, und nimmt ihn doch wieder auf. Glücklicherweise habe ich hier einen herrlichen Freund (Mêng Chiao) gefunden und sitze nun mit ihm im Schatten des bunten Vordaches. Eine glänzende Matte liegt ausgebreitet, worauf wir wässerige Zuckermelonen waschen. Das grosse Haus ist geräumig und hält die Kühle beisammen; auf den Wänden finden sich alte Gemälde mit eigentümlich verschossenen Farben. Die Kälte lässt glauben, dass man in den äussersten Norden gelangt wäre; die Weisse der Wände erinnert an Jade. Ich habe die weiten Räume reinfegen lassen, um eine frische Brise einzuladen; ich habe kaltes Wasser aus dem Brunnen geschöpft und darin wohlriechenden Reis eingeweicht. Im Körbchen vor uns liegen köstliche Früchte, die im Walde gepflückt wurden, auf den Speiseplatten werden uns Vogeleier serviert. In meiner öden Halle freue ich mich, Dich zurückhalten zu können, wegen der dürftigen Speisen schäme ich mich meiner Unzulänglichkeit. Mêng Chiao: Mit Eifer weisst Du mich zu ermahnen, vom Gebotenen zu geniessen, und auch die Bedienung zeigt grosse Geschäftigkeit. Sie offenbart ihre Kraft im Schleifen der frostigen Messerklingen, während wir (beim Essen) die kalten Speerspitzen um die Wette erglänzen lassen. Da kommt plötzlich eine leichte Brise und weht geräuschvoll über den Rasen; sie wurde von Deiner dichterischen Inspiration schon vorausgefühlt. Vom Herbst getroffen klagst Du über Dein verändertes Aussehen; geschickt im Dichten ungewöhnlicher Gedichte zeigst Du jetzt eine neue Kunst (das Kettengedicht). Wer würde sagen, ich wäre ein von Freunden verlassener Greis? Ich will vielmehr mit Eifer noch etwas von ihnen dazulernen. Auf einer wackligen Veranda wage ich nicht zu sitzen, ein schwankender Tisch, auf den man sich stützt, läuft Gefahr umzustürzen (d.h. ich will von der Beamtenlaufbahn nichts wissen). Der Weg zu den himmlischen Höhen (der Freiheit) ist nicht leicht zu erreichen, das Bein des gelben Kranichs ist noch gefesselt (d.h. Du, Han Yü, bist noch Beamter). Du kannst noch nicht vom Quellwasser (der Wildnis) trinken, Du bist jetzt noch gehindert, inmitten wohlriechender Blumen zu singen. Han Yü: Von Dir wurde ich einst getrennt, als ich vom Unglück verfolgt in die Verbannung geschickt wurde. Mein aufrichtiges Vorgehen wurde durchkreuzt durch Winkelzüge von Intriganten, meine naiven Pläne wurden durch geschickte Verläumdung vereitelt. (Auf meiner Reise nach Süden) kam ich am dampfenden Tung-t'ing-See mit seinen unheilvollen Dünsten vorüber, über heisse Steine ging mein Weg durch wildes Geröll. Das Hungergefühl des Diabetes zeigt sich im Sommer umso ärger, der Durst bei Fieberhitzen trat im Herbste noch häufiger hervor. (In meiner Verbannung) hatte ich keine Gelegenheit, Dein Antlitz zu sehen, oder Deine Hand zu ergreifen. Jetzt bade ich mich wieder in neuer kaiserlicher Gnade und hoffe die erhabene Schlichtheit (des Altertums) zurückkehren zu sehen. In der Gelehrtenschule des Kuo-tzu-chien ergehe ich mich nun nach Herzenslust und kann die Werke der Weisen mit voller Befriedigung eingehend studieren. Furchtlos (Legge I, 276) und ohne Zaudern arbeite ich weiter, offene Worte gebrauchend und erkünsteltes Lachen vermeidend. Zu Wagen und zu Pferd können wir jetzt zusammen ausfahren und ausreiten und freuen uns zusammen herrlichen Wein zu schlürfen. Ich würde es nur beklagen, wie Gras oder Binse (Legge V, 369/19) verworfen zu werden, wage aber nicht daran zu denken, eine wichtige Stellung am Hofe zu erhalten. Was denkst Du zu dieser Auffassung? Denn stets hoffe ich von Dir mit Rat unterstützt zu werden.