Zusammen mit dem Censor Tu besuche ich die beiden Klöster westlich von Hsiang-Flusse. Allein in der Nacht schreibe ich dieses Gedicht und schicke es dem Präfekten von T'an-chou, Yang P'ing Erwin von Zach (1872–1942)

Die Umgebung von Ch'ang-sha ist auf tausend Meilen weit eben, und die schönen Szenerien finden sich erst in den gefährlichen Bergen. Und gerade dort, wo der Strom breit ist, erheben sie sich plötzlich und durchaus nicht allmählich. Im tiefen Walde glitzert's hoch oben wie Edelsteine (Wen-hsüan 5/6, 11/7), auf den dunklen Bergen zeigen sich gleichsam Nephritszepter (Legge III, 554). Wo der Weg aufhört, öffnen sich Terrassen und Hallen vor uns, die der glänzenden und würdigen Verehrung Buddhas dienen. Gespaltene Bambusrohre leiten Quellwasser herbei, offene Veranden sind unter Felsvorsprünge hineingebaut. Um diese Zeit ist gerade Herbstende, und die Hitze ist noch nicht ganz verschwunden. In einer alle Rangordnung vergessenden Schar sind wir gekommen, und wir ruhen ermüdet aus ohne uns viel an Formen zu kehren. Wir freuen uns über die geräumige Kühle des Gastzimmers, wo schöne Lagerstätten mit reinen Matten versehen sind. Von dem in der Schlucht wachsenden Gemüse wird Kresse und Stabwurz zubereitet, von den Wasserfrüchten werden Kastanien und Euryaleknollen gespalten. (So ein Vergnügen) habe ich schon seit langem angestrebt und kann nur sagen, dass ich unverdient in diese hohe Gesellschaft gekommen bin. Glücklicherweise finden meine Freunde Wagen und Pferd zur Rückkehr, und ich übernachte allein (im Kloster) ohne das Tor zu schliessen. Die Klostergebäude auf dem Berge ragen schwarz in den mondlosen Himmel hinein, die Feuer der Fischer glänzen wie scintillierende Sterne. Brausend weht der Nachtwind, und Tannen und Wachholder werden durcheinander geschüttelt. Ich glaube mich noch auf den Wellen des Hsiang-Flusses zu schaukeln, und wie im Traume wird das Angstgefühl zum Alpdrücken. - Wieder beruhigt denke ich an den Selbstmord des Ch'ü Yüan und erinnere mich an die weit zurückliegende Verbannung des Chia I (B.D. No. 321). Ich denke an Tzu-chiao und Ssu-ma Tzu-lan (Lisao str. 80 u. 81), die eifersüchtig auf Chü Yüan waren, und an Chou Po (Chiang-hou, B.D. No. 422) und Kuan Ying (Pétillon pg. 318), die beide den Chia I verläumdeten. Was ist es was mich plötzlich traurig werden lässt, so dass unwillkürlich Tränen über meine Wangen strömen? Zum Aufflug fehlen mir die Flügel, denn auch meine Fehler sind leider durch Kritik vergrössert worden. Du, Yang P'ing, als Träger der mit Zobelpelz verbrämten und mit einer Agraffe geschmückten Mütze, bist jetzt Gouverneur (dieses wichtigen Postens) von Ch'angsha, und Deine Leitung und Einfluss erinnern an jene des Chou-kung und Shao-kung (Wen-hsüan 59/20). Wie freigiebig ist Deine Behandlung der Würdigen, während Du für Dich selbst nichts ausgeben willst. Du bist wie ein wichtiger Balken im mächtigen Gebäude des Staates, du bist wie ein Ruder, das für das auf dem grossen Strome fahrende Boot gerade geschnitzt wird. Die Arbeit für den Staat lässt Dir nur wenig Musse, daher findest Du auch stets nur wenig Zeit um an Ausflügen und Picknicks teilzunehmen. Stets auf Wanderschaft schäme ich mich hier lange zu verweilen und kann nur seufzen über das schnelle Dahineilen der Zeit (ohne etwas zu leisten). Mein ganzes Leben lang war ich immer getroffen (durch ungerechte Behandlung wie sie Ch'ü Yüan und Chia I erfahren), und mein schwacher Pinsel hat hier die Gelegenheit zum Schreiben (zum wiederholten Eintauchen) gefunden. Während ich mich schlaflos auf meinem Lager wälze, schreien draussen die Affen der Berge; und mein Lämpchen brennt bis zum Morgen mit matter Flamme.