Ich verbringe die Nacht in Ts'êng-chiang-k'ou. Zwei Gedichte, die ich meinem Grossneffen Han Hsiang zeige Erwin von Zach (1872–1942)

Unter dunklen Wolken stürmen die Fluten dahin, Himmel und Wasser umfassen einander, so weit das Auge reicht. Die drei Flüsse (die hier zusammenströmen) sind zu einem geworden, und ihre Mündungen sind verschwunden. Wer könnte noch ihre Ufer erkennen? Abends bin ich in einem Dorfe eingekehrt, um zu übernachten; obwohl hoch gelegen, reicht das Wasser bis zur halben Höhe der Türen. Hund und Hühner weilen alle oben auf den Dächern und haben das Laufen und Fliegen bis auf weiteres aufgegeben. Auf einem mit einer Stange fortgestossenen Boot komme ich in ein Haus hinein, wo ich in der Dunkelheit Schluchzen vernehme. Auf meine Frage erfahre ich, dass alljährlich gleiches passiert, und ich beklage das von steten Gefahren bedrohte Leben. Ein Wind vom Meere bläst kühl und reinigend über die Landschaft; über den bewegten Wellen funkeln die Sterne. Ich blicke auf zum hohen Sternbild des nördlichen Scheffels und weiss wirklich nicht, auf welchem Wege ich wieder zurückkehren kann. Auf meiner Bootreise habe ich (infolge der Ueberschwemmung) die alte gewöhnliche Route verloren und fahre kreuz und quer zwischen hohen Bäumen. Zwischen diesen Bäumen gibt es nichts als Wasser, das rauschend vorübereilt. Ach, ich habe wirklich für mein Leben schlecht gesorgt, dass ich nun unter die südlichen Barbaren geraten bin. Verwirrt habe ich jede Richtung verloren. Wie kann ich ohne Weg in die Heimat zurückkehren?