Bei Jahresschluss in einer Herberge Hans Bethge (1876–1946)

Wer kümmert sich um mich in diesem Haus? Mit wem soll ich hier sprechen? Eine Lampe, Erloschen, ist mein einziger Kumpan. In dieser Nacht stürzt wiederum ein Jahr Ins Jenseits. Tausende von Meilen hab ich Durchwandert, – meine Heimat blieb mir fern. Allein mit meinen Sorgen, seh ich all Mein Leben vor mir. Ist es nicht entsetzlich, Daß wir so ruhlos sind in dieser Welt? Mein Antlitz ist voll Kummer. Meine Haare Sind an den Schläfen silbergrau, – so fang ich Das neue Jahr, den neuen Frühling an. Schon viele Jahre sind hinabgeflossen Und haben meine Seele nicht besänftigt, – Was soll ich hoffen von dem neuen Jahr? Von den Genossen meiner Jugend haben Nur einige erreicht, was sie ersehnten, – Die meisten hat der Tod hinweggerafft. Ich will von nun an weiter nichts als: Ruhe, Verachtet, sei mir alles eitle Streben, – Nur Ruhe, Ruhe will mein müdes Herz. Des Frühlings Schönheit war von je die gleiche Seit Ewigkeiten und wird es immer bleiben, Sie altert niemals, zeitlos ist ihr Glanz. Ich seh des Frühlings Wunder um mich leuchten Vom Fenster meiner ärmlichen Behausung, – Ein Fürst sieht sie nicht anders vom Palast.

Neujahrsnacht in einer Herberge Max Fleischer (1880–1942)

Kein Herz, das Anteil an mir nähm in diesem fremden Haus. Kein Mensch, der freundlich zu mir käm. Ich spräch so gern mich aus. Ein trübes Lämpchen ist allein mein Gast in dieser Nacht. Bald sieht das neue Jahr herein. Wie bin ich so verwacht! Straßab und auf trug ich die Schuh, blieb doch der Heimat fern, fand keine Einkehr, keine Ruh. Ein Unstern ist mein Stern. Ist es nicht lächerlich und weh, wie dieser Körper bebt? Mein Aug ist trüb, die Schläfe Schnee. Mein Leben ist verlebt. Und morgen springt ein neues Jahr wie eine Knospe auf. Ich kränzte allzugern mein Haar, das gramvoll ich zerrauf. Viel Jahre sah ich so vergehn und keines machte froh. Wes mag ich mich von dem versehn auf diesem Herbergstroh? Zwar mancher, den ich einst gekannt, fand da und dort sein Glück; doch mancher, der mir nahe stand, kommt nimmer mir zurück. Drum, bis auch meine Lampe lischt, will ich gelassen sein. So geh erquickt ich und erfrischt in hohes Alter ein, trink Jahr für Jahr des Frühlings Licht, das gnädig mich umfließt, und tausche mit dem Kaiser nicht, der es wie ich genießt.