Der fahrende Ritter Alfred Forke (1867–1944)

Ein Barett mit strupp'gem Busche Zwar der Tschao Held nur besitzet; Doch wie Reif und Schnee so leuchtend Sein gekrümmtes Wu Schwert blitzet. Mit dem Sattel silberstrotzend Sattelt er den prächt'gen Schimmel; Fliegt dahin mit Blitzesschnelle Wie die Sternschnuppe am Himmel. Zehn Schritt vorwärts, und schon hat er Tötlich einen Mann getroffen. Darum steht auf tausend Meilen Jeder Weg ihm frei und offen. Vom Gewand den Staub er schüttelt Nach dem Kampf, um zu verschwinden. Seine Spur, ja selbst sein Name, Ist so leicht nicht aufzufinden. Mit Hsin-ling in Mußestunden Er ein Glas zu leeren pfleget. Vorn quer über seine Kniee Er dabei den Degen leget. Öfter mit Tschu-hai zusammen Läßt er nieder sich zum Mahle, Oder trinkt dem Freunde Hou-ying Zu aus seinem Weinpokale. Hat drei Gläser er getrunken Auf's gegebene Versprechen, Würd er eher die fünf heil'gen Berge stürzen, als es brechen. Wenn's ihm flimmert vor den Augen Und die Wangen glühn vom Weine, Wird der Ausfluß seines kühnen Geist's zu einem Glorienscheine. Ein Schlag seines Eisenhammers - Und der Tschao Staat Rettung findet. Lange währt es, eh' in Han-tan Schreck und Staunen man verwindet. Zwei der Helden dieses Schlages Sind es, die nach tausend Jahren Noch den Ruhm glorreicher Taten In der Stadt Ta-liang bewahren. Weihrauch bringt man den Gebeinen, Ob sie gleich längst sind begraben, Vor den Großen dieser Tage Sie sich nicht zu schämen haben. Möchte niemand doch vertrauern In der Bücherei sein Leben Und sich nicht mit weißen Haaren Noch dem T'ai-hsüan-tching ergeben.

Der Mann der Tat Hans Heilmann (1859–1930)

Der kühne Abenteurer von Tschao knüpft seinen Helm mit grobem Stricke fest, Aber sein Wu-Schwert ist glatt wie Eis und blinkt wie Schnee. Ein silberbestickter Sattel glitzert auf seinem weißen Rosse Und wenn er mit Sturmesgewalt vorüberjagt, entschwindet er dem Auge wie ein Meteor. Auf zehn Schritt hat er seinen Mann schon getötet, Hundert Meilen hemmen nicht seinen Lauf. Nach dem Kampfe schüttelt er nur die Kleider, und schon ist er wieder auf und davon. Seinen Namen und seine Spur hält er gerne verborgen. In einer Mußestunde geht er wohl, einen guten Trunk zu tun, zum Prinzen Sin-Ling, Nimmt seinen Gäbel ab und legt ihn über die Knie. Der Prinz ist nicht zu stolz, Tschü-Haïs Mahl zu teilen Und Heu-Hing einen Becher mit Wein zu füllen. Drei Becher Wein auf ein Bündnis getrunken gelten ihm als Bürgschaft unerschütterlicher Treue; Die heiligen fünf Berge stehen nicht fester als sein Manneswort Wenn die Ohren ihm heiß werden und der Wein ihm das Auge zu trüben beginnt, Scheint keine Laune seinem Ungetüm zu toll, er möchte einen Regenbogen umarmen... Ein Hammer genügt ihm, ein Königreich zu retten. Der Klang seines Namens allein tönt schreckenerregend wie Donnerhall. Und seit tausend Jahren leben die beiden Gewaltigen Mit unvermindertem Glanz in der Erinnerung des Volkes von Ta-leang weiter. Um das Grabmal des Abenteurers schwebt noch immer Weihrauchduft. Beschämt das nicht den Bücherwurm, der nur dem Studium lebt? Wer könnte solchen Ruhm erwerben, am Fenster sitzend über die Arbeit gebeugt, Über den Büchern ergrauend wie der Beschaffer des Taï-Yun-King.