Landwirthschaft Johann Cramer

Die Sorg' ist groß, ist groß das Feld; Das Ackerbaugeräth bestellt, Das lange lag im Winterhaus, Und prüft es wohl und bessert's aus! Die Stiere brüllen schon im Stall, Ein Gruß dem Lenz mit lautem Schall, Darum verwendet ihre Kraft, Die ja der Himmel für euch schafft! Macht ihr den Pflug vom Roste rein? Drückt ihn nur in den Grund hinein, Für die Erneu'rung euch zum Dank Die Erde scheuert selbst ihn blank. Den reinen Samen gebt dem Wind, Der hin und her ihn streut geschwind, Und wenn er in der Furche ruht, Begräbt die Egg' ihn wohlgemuth. Zart fordert dann die Himmelsluft Was schlummernd birgt die Erdengruft, Zur Wiege wandelt sich das Grab, Der Grund gibt wieder alles ab. Es sprossen harte Halme bald, Das Körnlein schon gewinnt Gestalt. Ans Reuten und ans Jäten geht, Was nur der Saat im Wege steht! Was tief hinab mit Wurzeln klimmt, Der Pflanze ihre Nahrung nimmt, Und jedes üppige Geflecht, Das gern den Halm umranken möcht'. Was breit sich macht als Schattenlaub, Drob wird die Aehre welk und taub, Was gift'ges Korn zum Korne bringt, Sogleich mit Stumpf und Stiel bezwingt! Doch Ungeziefer mannigfalt, Sich nistend ein in jeden Spalt, Den Halm benagt, das Blatt beschmutzt, Die Keime durch Zerstörung nutzt, Wie wollt ihr davor schützen euch? So ruft denn an den Geist zugleich, Den Schützer unsrer Feldesfrucht, Er tilg' mit Glut die ek'le Zucht! Auch wollt' er uns aus Wolken weihn Der Saaten munteres Gedeihn; Doch tränk' er auch das kleinre Gut, Drin meines Hauses Nahrung ruht, Und auch den Saum er gnädig tränk', Der bleibt den Armen zum Geschenk. Hier, Schnitter, laßt die Halme stehn, Laßt, Garbenbinder, sie verwehn, Auf daß, wenn Wittwen sammeln ein, Sie still im Herzen Dank mir weih'n.

Der Landwirth Friedrich Rückert (1788–1866)

Großes Feld erheischet große Sorgen; Zieht hervor das Ackerbaugeräth, Wo es ruht in's Winterhaus geborgen, Zieht's hervor und jeden Fehl erspäht! Schon im Stalle witterten die Stiere Frühlingsodem, brüllten dem Beruf Laut entgegen; auf, und brauchet ihre Kraft wozu der Himmel sie euch schuf. Wollt ihr alten Rost vom Pfluge scheuern? Drücket in den Boden tief ihn ein; Und die Erde, die sich fühlt erneuern, Scheuert ihn, der Wohlthat dankbar, rein. Werft den reinen unvermischten Saamen In den Wind, der ihn nach Luft verstreut! Wo ihn auf die stillen Furchen nahmen, Sich die Egg' ihn zu begraben freut. Bald der Erde fordern Himmelslüfte Anvertrautes Gut mit Schmeicheln ab, Und zur Wiege wandeln sich die Grüfte, Nichts behält der Grund was man ihm gab. Zarte Spitzen keimen, Halme sprossen, Und die markigen Körner schießen an. Aus dem Wege räumet unverdrossen Alles was den Segen hindern kann! Was mit Wurzeln in die Tiefe dringet, Und der Lebenspflanze Nahrung raubt; Was mit Rankungen den Halm umschlinget, Und ihm frey zu steigen nicht erlaubt. Was mit breiten Blättern schädlich schattet, Und die Aehren machet taub und dumpf, Was dem Korne gift'ge Körner gattet, Alles rottet aus mit Stiel und Stumpf! Doch ein kriechend wühlendes Gewimmel, Was an Sproßen nagt, an Blättern klebt, Reinen Trieb beschmitzt mit eklem Schimmel, Von des Lebenskeims Zerstörung lebt; Wie vermögt ihr alles abzuwehren? Rufet an den Geist, in dessen Hut Unsrer Felder Früchte stehn: verzehren Müss' er das Geschmeiß mit Feuerglut! Doch aus vollen Wolkenurnen schenk' er Unsern Saaten fröhliches Gedeihn. Erst den Strom zu dem Bezirke lenk' er, Wo des Kaisers reift die Frucht, nicht mein. Dann gelang' er zu dem kleinern Raume, Deß Ertrag mein Haus in Anspruch nimmt; Und nicht übergeh' er, was am Saume Wächst, der Armuth zum Geschenk bestimmt. Schnitter! lasset hier die Halme stehen, Laßt sie liegen, Garbenbinder! hier, Daß die Wittwen, wenn sie sammeln gehen, Nicht vergebens kommen her zu mir.