Die Fremde Hans Bethge (1876–1946)

In einer Herbstnacht ankerten wir an der Insel Der Papageien. Silbern leuchtete der Mond Über dem Fluß, der rauschend durch das Dunkel zog. Da hörten wir in einem nahen Schiff Die Stimme eines Menschen, traurig wie der Tod. Sie schwebte hin und weinte, weinte, weinte, Wie wir es nie gehört, erlosch und schwieg. Wir suchten nach dem Sänger, und wir fanden ihn. Es war ein Weib. Aufschimmerte wie Schnee Die Jugend ihrer Wangen. An den Mast gelehnt, Hinreißend lieblich stand die Bleiche da, Und Tränen rannen ihr im Mondlicht von Den Wangen nieder, blinkend wie die Perlen, Und unablässig, immer Tränen, Tränen. Wir fragten sie, woher sie kam; warum Ihr Lied so traurig sei; warum sie weine. Wir fragten nochmals, und sie weinte wieder Und neigte das Gesicht auf ihre Brust Und sah uns nicht und sprach kein Wort zu uns – Und Tränen rannen ihr im Mondlicht von Den Wangen nieder, blinkend wie die Perlen...

Die Fremde (1905) Hans Heilmann (1859–1930)

In der Herbstnacht ankerten wir an der Insel der Papageien. Über dem rauschenden Fluß leuchtete hell und rein der Mond. Am Nachbarschiff hörten wir eine Stimme singen. Weit hallten die Töne, todestraurig, Dann erstickten sie, wurden zum Weinen, Herzbrechenden Weinen, und erstarben. Wir gingen der Stimme nach und fanden den Sänger. Es war ein Weib, ihr Antlitz bleich wie Schnee. Einsam stand sie an den Mastbaum gelehnt, Schön und lieblich anzusehn in ihrer Jugend Frische. In der hellen Nacht blinkten ihre Tränen wie echte Perlen, Paarweise tropfend im glänzenden Mondenschein. Man fragte sie, woher sie stamme, Warum ihr Gesang und Weinen so voll Weh ... Man fragte nochmals ... und sie weinte wieder ... Senkte die Augen und ... sprach kein Wort --