Die Feldkolonne Max Fleischer (1880–1942)

Räder knirschen, Pferde schnaufen. Soldaten marschieren singend ins Feld, begleitet von Leuten, die mit ihnen laufen, vom Schreien und Kreischen der Weiber umgellt, von Staub umwirbelt, gemartert vom Weinen. Bräute und Frauen und Mütter gehn mit. Dem hängt ein Kind an mit trippelnden Beinen. Mit dem hält ein Weißbart mühsam Schritt. Greller gellt das Geschrei an der Brücke. Weiter darf keiner mit. – "Halt!" - "Alles–: Halt!" Am Weg hockt ein Einfuß, schultert die Krücke, kläglich in einen Knäuel geballt. Aufkreischen die Weiber. Die Kinder heulen wie Tiere. – "Vorwärts!" – "Weiber zurück!" Man drängt sich noch zwischen Soldaten und Gäulen "Mein Liebstes!" "Mein Alles!" "Mein einziges Glück!" "Vaterle!", "Bruder!" Sie könnens nicht fassen Fern schon und ferner sind Wagen und Roß. Auf Straße und Feldrain knien sie in Massen. Weiter wälzt sich dröhnend der Troß. Wandrer begegnen dem Zuge und stieren. Dann grüßen sie, winken und fragen viel. Die Antwort ist immer: "Marschieren, marschieren! Marschieren, marschieren! Wir kennen kein Ziel. Es sei denn, das Ziel ist: In blühenden Jahren verfaulen für nichts, ersticken in Schweiß. Mancher, der mitging mit pechschwarzen Haaren, heute ein Knabe, ist morgen schneeweiß. Bartlos, mit fröhlichen Liedern zogen wir aus. Bald ist jeder ein winselnder Schelm. Wir wissen nur Eines. Man hat uns belogen. Wie schwer ist der Panzer! Wie drückt uns der Helm! Man sagte: es geht um das Dorf, um die Kleinen, um unsere Weiber, um Haus, Hof und Brot. Man sagte: Die Sonne wird wieder scheinen! Man sagte uns nicht: Der Tod ist der Tod. Man redete nicht von zerschmetterten Rümpfen, Von erloschenem Aug, von verquollenem Blut, von gespaltenen Schädeln, von zuckenden Stümpfen. Man kränzte die leuchtende Stirn und den Hut. Was lockte, was lockte man uns mit der Lüge, daß dieses Morden ein heiliger Krieg? Laßt uns nach Haus! Den Fraun sind die Pflüge schwer schon. Wucherndes Unkraut stieg über die Zäune und Gitter und Raine. Gestrüpp frißt den Acker. Die Hütte verfällt. Der Krieg rast, ein hungriger Wolf, durch die Haine und bleckt seine Zähne und bellt und bellt. Nicht einen winzigen Deut gilt seine Seele. Ein Huhn, ein Hund, ein Hase, ein Hecht soviel wie ein Mann? Mir schnürt es die Kehle! Marschiere, marschiere, verspieltes Geschlecht!" So redet die Marschkolonne. So reden die Reiter, so redet das Fußvolk auch. Der Aufruhr erstickt; denn sie hängen jeden; die Leichen baumeln um Ast und Strauch. Doch immer wieder frißt sich die Welle der grellen Empörung durch schlotternde Angst. Schon sagen sie: Gleich ist es, ob auf der Stelle du tot bist, ob du erst morgen hangst oder, verstümmelt vom Feind, auf die Reise gehst in das Land, dem noch keiner entrann. Oft nahn dem ringelnden Heerwurm Greise. "Greise?" Was schiert es verlorenen Mann? Wohl ist es Pflicht, sein Wort zu verhalten, wenn uns ein Alter begegnet und klug, alles zu meiden, was einen Alten stören könnte; doch dieser Betrug, Väterchen, glaub mir, ist nicht zu ertragen! Nicht einmal Winters ruhen wir aus. Wir müssen jagen, auf Menschen jagen und drüben treibt man die Unsern vom Haus. Ärmste, dies Kind an der Brust, ist's ein Knabe? – "Ein Sohn!" – O du arme, betrogene Frau! Zieh ihn nur auf und labe dich, labe, lab dich an ihm! Einst – wie eine Sau sticht man dein Kind ab! Ihm ist es beschieden, Unkraut zu sein in dem Menschengefild! Kaiser, was säumst du? Kaiser, mach Frieden, daß man dich Totengräber nicht schilt! Komm an das Meer! Es funkelt in Bläue, doch an der Küste bleicht unser Gebein, das keine Kindeshand sammelt in Treue, ihm die gebührenden Opfer zu weihn. Komm an das Meer! Am blauen Gestade wimmern Verstümmelte. Komm! Ihr Geächz prasselt wie Regen. Komm, Kaiser, und bade in unserem Blut dich! Hör das Gekrächz der Raben, die in den Lüften schon lauern, gierig zu haun in entblößtes Gehirn! Schau und geh heim! Laß sterben die Bauern! Küß des Knaben traumgoldene Stirn!

In den Krieg Alfred Forke (1867–1944)

"Ding, Ding" rollen schwer die Wagen, Und es wiehern laut die Rosse; In dem Gürtel Pfeil und Bogen, Krieger zieh'n im großen Trosse. Väter, Mütter, Frauen, Kinder Eine Strecke mitmarschieren, Und es scheint die Hsien-yang Brücke Ganz im Staub sich zu verlieren. An die Kleider sie sich hängen, Schluchzend Krieger Knie' umklammern, Bis zum schwarz bewölkten Himmel Dringt ihr Weinen und ihr Jammern. Nach dem Ziel des Marsches fragen Leute, die des Weges kommen. "Alle sind wir ausgehoben", Wird als Antwort stets vernommen. Schon mit fünfzehn Jahren müssen Sie den Norddeich schützen wacker, Wenn schon vierzig sie geworden, Noch im Westen bau'n den Acker. Bei dem Ausmarsch hat der Dorfschulz Überreicht das Kopfband ihnen. Heimgekehrt mit weißen Haaren Soll'n sie noch als Grenzwacht dienen. Bei den Grenzstationen fließet Manches Blut und steht in Lachen, Dennoch will der Kriegerkaiser Nicht dem Kampf ein Ende machen. Hört man nicht, daß hundert Leise, Tausend Weiler, Dörfer, Flecken In dem Han Land Schantung jetzo Unkraut nur und Disteln decken? Pflug und Hacke hat die starke Gattin in die Hand genommen, Doch es stehen wirr die Staaten, Denn die Deiche sind verkommen. All des Krieges Elend haben Die Soldaten zu ertragen, Wie die Hunde und die Hühner Pflegt man sie umherzujagen. Fragt sie auch der Vorgesetzte, Was sie hätten auf dem Herzen, Wagen doch die Krieger nimmer Ihm zu künden ihre Schmerzen. Um den Grenzwall kämpft man weiter, Wenn es auch schon Winter heuer. Dringend heischt der Büttel Grundzoll, Doch woher nimmt man die Steuer? Knaben haben, das erkennt man, Nur ein schweres Mißgeschick ist; Während die Geburt der Tochter Für die Eltern noch ein Glück ist. Auf die Tochter schon des Hauses Nachbar als der Freier harret, Doch der Sohn ist bald verdorben, Wird im Rasen still verscharret. Rings des "Blauen Sees" Ufer Sieht man starren von Skeletten, Die dort lang schon ruht, denn niemand Denkt, in Erde sie zu betten. Neue Schatten hört man jammern Und die alten Geister stöhnen, Durch die Nacht und durch den Regen Ihren Klageruf ertönen.